CUEVA DEL INDIO Y LEYENDA

Amanece y te observo

desde el fondo de esta hondura campesina

Despierta el sol y alumbra

tu oquedad en la montaña

Emilia cuenta de su viaje de infancia

a la gruta prohibida

El que entra no sale ­–han dicho los mayores

Y es verdad que así fue

Que se tragó la tierra a un convecino

Llegaron luego a practicar sus ritos

de Lionza y tabaco

de Cortes Principales a la boca de la cueva

Los niños no pueden ver, es feo –han dicho los mayores

Y es verdad que así fue

Dejaron los niños de recorrer las trochas

Se enconcharon las bandas

con sus armas y noches

La cueva es peligrosa –han dicho los mayores

Y es verdad que lo es

Ya nadie aventura

hacia esos lados el camino

Cueva mágica que presides la ciudad

a su costado

Leyenda de tesoros enterrados

de rituales ancestrales

de guerrero Guaicaipuro y resistencia

Estás para los ojos

Que no para los pasos

Memoria

que la selva se come

Memoria

que la ciudad devora

Gardacho rabón

Los matorrales viejos

salpican las lomas del secano

el día soleado

tiñe de azul el aire

y el regreso a casa es un cantar

El cereal maduro

ha sido cosechado

Abundan los rastrojos

y corren conejos y pajarillos

Allá canta una perdiz

localizada al punto

para seguir su rastro con los perros

¡tal vez sea mañana!

En el ribazo asoma

un extraño reptil

Indiferente  a caminantes

toma el sol sobre el refugio

una oquedad abierta

en terreno arcilloso

Se detiene el motor

y el niño con su honda

ejecuta el limpio movimiento

y el cielo es un océano

y bate un raro olor a sangre.

Nota: Este poema es un ejercicio lúdico intercultural. A partir del poema Búho, del venezolano-andino Ramón Palomares, y tomando 4 de sus versos, reelaboro el poema con un sentido diferente, enraizándolo en mis memorias de infancia en Mendavia.

Despedida

Estoy aquí. Junto a Alicia. Con una sonrisa leve. Mientras Pedro conversa con ese buen vecino y le saca a cuento su matrimonio, sus niñas, su felicidad, no puedo menos que leer mi propia historia. Estoy cansado. Mi panza me delata. Son los años, acumulando relatos, haciendo acopio de rupturas, amando a destiempo, sufriendo de ausencia. Dos hijos varones con Elena. Siempre tragedias. Huidas de mí, de todos. Soledades.

A Yolvis, el mayor, se lo traga la vida. Una deuda de varios miles de dólares lo tiene al límite del miedo. Su arma silbante en la noche no lo libra de la frontera. Se hace el fuerte. Junto con Albert y Boris, enconchados en la garita derruida, bajo el mamón, soplan el cañón del arma al modo como se toca una quena andina. Es un reclamo al enemigo. No sabe que el futuro es corto. Ignora la medida de las horas. Recuerdo ahora que no carga relojes. Cree que el tiempo es suyo. Cree que el tiempo no lo amarra, como a todos, por la muñeca. Ignora que el tiempo es un invento pobre y que sin reloj o con él el plomo penetra los cuerpos, los hiere, los desangra y los toma para sí.

Elena no sabe de mí, ya me olvidó por completo. Anda con un viejo desabrido que la lleva y la trae. Que esconde su amor en moto.

Aquí está Sara –la segunda opción. “Te vas a arrepentir la vida entera... Te va a doler... “ -suena la salsa. Ella baila con ese muchacho con total desenfado. Ni se digna mirarme. Edgar me hace bromas sugiriendo un amor ya perdido. No me duele tanto. Me acucia más la soledad. Me mortifica el silencio. Junto a Alicia, ninguna palabra puedo pronunciar.

Ellos conocen mi historia. Sus ironías sólo acrecientan mi ensimismamiento. La presencia de Sara tiene algo de azar. A decir verdad me ha perturbado. Yolvis y Sara me rondan una y otra vez. La impotencia me puede. Yolvis se me fue. También Sara. Ahora baila con mi hermano Adelfo que se desgarba y me mira sugerente. Tomo a Alicia de la mano como un resquicio salvador, como un espejismo invertido, como un anti-espejismo que pueda devolverme a la realidad en la que todo lo otro sea ficción. Pero no sucede. Pero no sucede.

Sigo la fiesta. La familia celebra la graduación de Nancy. Ya es abogada y la cerveza corre, y ahora son las palmas. Sigo sentado al borde. En la esquina del cuadrilátero. Se escucha el tambor. Han hecho el círculo habitual y pasan al centro sucesivamente. De pronto un kasachó que los presentes acompañan con silbidos y gritos de uh, uh, uh. El disjoki se descoyunta y decido no hacerle caso en su pretensión de envolvernos.

Sigue la noche. La neblina se echó sobre el barrio. La quebrada profunda evapora sus aguas. Apenas unas luces difuminadas se distinguen a lomos de la montaña. El vecino se va con un “Hace tiempo que no te veía, ojalá te veamos pronto de nuevo por aquí”. Pero ya lo sé. Yo también estoy de despedida.

Al ritmo de los días

1

De un dolor  a otro dolor

saltan las imágenes sin tregua

Y el corazón desprovisto

apenas alcanza a sorprenderse

Mañana será otro más

Y el olvido –tan nuestro-

habrá mellado

la lucha de los pobres

Argentina, Brasil,

Irak, Libia, Siria

México ahora

O incluso la Francia obrera en sus reclamos

Pasan como ráfagas

Cada rostro

y su palabra

No obstante

Resiste un pueblo

Y se sabe hermano en el dolor

A pie de calle

Se juegan las verdades

Una palabra llama  a otra

Un brazo se despliega

Un paso avanza

¡No es posible la derrota!

2

Ramón ha muerto

susurra el páramo

Y el Sietecito y sus compadres

han abierto la puerta

pues lo echaban de menos

Ha llegado al jazminal

a la casa del Aroma

y de todos los colores

Junto al blanco azahar

Tíos, tías y demás familia

se  huelgan

de tenerlo junto a ellos

Vuela, pájaro

Sobre el arroyo de la sierra

Arrecostáte en la piedrita

Polimnia es quien te aguarda

3

Una palabra

Un silencio

Una mirada

Cerrados los ojos

Puede ser todo

Experiencia de luz

Lo vivido

Densifica el presente

La luz llega en calma

Al agotarse el día

Cansan

La guerra sin razón

El sufrir de los pobres

La muerte enarbolada

Las soledades

La luz

Despunta en el instante

El sol de atardecer

Sobre las mieses

Amarillea el verde

Alarga los reflejos

Retardando la noche

Qué queda de tanto afán

Casi todo está dicho

Un rostro en paz

Una alegría breve

Un sencillo placer

Palabra de verdad

Memoria esencial

Lo nunca pronunciado

O tan pocas veces

Memorial

Raíz       sustento

Los huesos llevan

En su calcio o su escasez

Fragilidades y derrotas

Las articulaciones

Resisten al tiempo

Soportan el desgaste

Con su santa paciencia

Los músculos ruegan

Dubitativos

Entre parálisis y excesos

Atrofias y rasgaduras

La piel

Pide humedades

Elude costras y llagas

Hongos y rojeces

Busca

Caricias sin trampas

4

Como en un manto turbio

Cielo y montaña

Envuelven sus amores de mañana

Pajaritos esponjados

Sacuden las gotas

De la lluvia reciente

Y rompen en jolgorio incesante

¡Despierta al Amor!

5

¿Qué campanas o hálitos

me llaman?

Es la hora del pulso con la historia

Un poco más acá    ya será cobardía

Otro más allá     riesgo temerario

Tiendo hacia un futuro ignoto

Miles de brazos

Esteran la ruta

Geografías originarias

Un campanario en Mendavia

El campanario es un Quijote

sin adarga ni lanza

con tan sólo un yelmo aporreado

tin tan tin tan

la torre se eleva sólida

opaca en todo caso

no son tiempos de torres y castillos

ni alcázares ni almenas

el dedo de este niño

señala las nubes que la tapan

la cigüeñas que anidan

el sol que reverbera

ha pasado el cura campesino

aldeano de escopeta furtiva

y corquete esparraguero

han pasado los ángelus

a toque de 12 en punto

impresionismo impresionado

a nadie ya impresiona tu figura

http://videopoema.blogspot.com/2015/02/un-campanario-en-mendavia.html

Bebedero

Bebedero de ocasos

de atardeceres bullangueros

Antiguo bebedero

de carruajes y bestias

y niños a la grupa de mulos y borricos

que del quehacer se acercan

a abrevar cansancios

Largo bebedero

de agua escasa en casa

y labrador antiguo

de rondín y azada

con alforja al hombro

y su talego

y su frasquito de aceite

y la pizca de sal que no le falte

Bebedero testigo

de entradas y salidas

vigilante aldeano

del cruce de caminos

Bebedero testigo

de noches y sigilos

de joteros de paso

y amores escondidos

Bebedero presente

memoria de agua y viento

En el corazón del pueblo

extiendes las raíces

que aún nutren nuestros cuerpos….

http://videopoema.blogspot.com/2015/06/bebedero-de-mendavia.html

Confluencias

El paso del Puente Grande era una travesía temeraria.

Bufanda, guantes y pasamontañas cubrían manos y rostro

en los días helados, sin cuartel.

El vaho era un aviso, preparativo de la carrera sin pausa.

Olor a Cárcaba

Una conjunción de plantas y humedades

Confluencia de suelos y caudales

Llegas de muy lejos -de tu infancia-

Y vuelves a este olor perenne

Te pasa

que no lo encuentras fuera

En ningún otro lugar lo reconoces

Ningún aroma se le parece

Algo tiene de envolvente

de placenta nutricia

Te aproximas al agua

Sientes cada planta ribereña

Alguna intensa –hasta desagradable-

Su conjunto es otra cosa:

En su debida proporción

-a la distancia del caminante

cada una aporta

el justo matiz

para la pócima secreta

que te trajo hasta aquí


http://videopoema.blogspot.com/2015/02/carcaba.html

Hendijas: memoria y voces

Voz que arrea

Voz que canta en la taberna

Voz que grita libertades

Apagada en metralla

Susurra rezos ahogados

Aún se escuchan sus ecos

En El Vergal de Legarda

-

A orillas del Ebro

están las setas

al pie de los chopos

y en su umbría

Los cangrejos me aguardan

entre barbas

y raíces de tamariz

Un breve manantial

reclama en su frescura

mi boca seca

Reclaman

por su limpieza

las tierras enhierbadas

Y acudo presto

campesino que soy

de tierra y agua

-

Águeda y Caracol

Sólo me quedan nombres

Memoria de errancias

-

Se perdió entre los campos

Buscando quién sabe

Algún rincón aún rescatable

Alguna arteria que fluyera

Algún atisbo que negara

Las violentadas ausencias

Ejercicio narrativo

Domingo, 27 de marzo de 2016, liturgia de la resurrección de Jesús

resucitados el mundo no lo sabe o se hace el desentendido me paré preocupado por cierta sensación de estreñimiento tomé un malojillo con toronjil y el organismo se recompuso  pensar en resurrección en estos tiempos es cosa de creyentes teilhard habló de las negatividades que construyen mundo historia y  vida hacia la consumación evolutiva plena pero cuesta creerlo ya fromm se refería por los  setenta al fin de la ilusión del desarrollo tecnológico de la humanidad hacia la felicidad sin límites ayer henry me envió un breve video  histórico de cómo siria ha llegado hasta donde está  que tenemos hoy vida resucitada no lo vemos sin más mataron a monseñor romero y aún sus asesinos andan sueltos como fantasmas que amenazan la vida de los pobres ellos y otros tantos como ellos que hacen y deshacen en el mundo casi a su antojo sólo algunos fantasmas se ponen de acuerdo con otros para asustar y el fantasma de carlos bien escondido está que en este castillo de modernidades ya no creen en él y edulcoran su nombre para más inri el de romero como si aquí no ha pasado nada ya casi lo hacen santo  y a la muerte del santo los asesinos son sólo judas que cumplen el designio establecido por la divinidad un gallo canta y trinan los pájaros han cortado el agua como corresponde en domingo y lunes el amigo de misión cultura no para con sus mensajes informativos de reuniones y más mientras tanto preparamos algo para cada fin de semana para no olvidar que andamos vivos y ya está la reunión con la gente de cultura con exposición de manualidades y poesías y luego otro taller de literatura con wafi y más tarde el encuentro en vargas con las comunidades y los acuerdos con rolando para dar fin a este mes con el regreso de john y sebas y el encuentro de espiritualidades desde las heridas y las positividades con el perdón incluido vivos o resucitados no parece lo mismo porque este vivo sometidos a la agitación que nos cae sin esperarla con las angustias las depresiones las neurosis tan moneda corriente billete corriente que monedas no quedan no parece de verdaderos y simples resucitados un tiro le dieron a yermaín para robarle su moto en todo el pecho y salió con suerte enorme que la bala no tocó ningún órgano vital ni siquiera un huesito será esa vida de resucitado ángel me leía ayer su ensayo sobre identidad nacional ese tema complejo y el laberinto del minotauro y las leyendas llaneras indicando un modo según diobenys y baralt clasista en su visión de la nueva venezuela  y las heterogeneidades no tan fácil de explicar y los autores que dan vueltas al trompo para tomar en serio el pasado u olvidarse de él que de eso se trata es mejor olvidar dicen los beneficiados desde su posición relajada con buenas herencias y la vida de derroches y relaciones con iguales de frack y corbata y vestiditos escotados y abierta la falda para la foto del diario y amnistía escrita en las paredes para los compadres pobrecitos que robaron y mataron y no pueden disfrutar de estos momentos  los guaraos que conocí no olvidan los ancestros les rondan mientras sufren el abandono de los gobiernos también aquí en este barrio los cuadros se mueven en los rezos del novenario y son los difuntos que algún mensaje traen y dicen que no los olvidemos y las madres de plaza de mayo viejitas y todo aún el alzhéimer no puede con  ellas y se sabe todo que en las guerras los vencedores asesinan y roban a los vencidos les quitan las casas y las tierras pero todo se sabe porque aparecen de la noche a la mañana con más bienes que los de su trabajo y al robo lo llama justicia con los defensores de la patria y es historia repetida que al final los pobres quedan bien jodidos con república o revolución en el alma cosida desde el nacimiento y no hay olvido ni desmemoria sino un amor más grande a la vida y lo aprendido que sólo los de abajo entienden estas cosas y no se revelan a los sabios y entendidos sino a la gente sencilla pero de ahí a la resurrección hay mucha tela marinera ángel digo decía y sigo me lee sus ensayos y ya es un tigre con el oficio de escribir y la identidad de la que habla su profesor la ponemos en otra tela ahora de juicio sobre todo aquello de despojarla de su condición real mandándola a las redes virtuales y desnudándola del pasado quitándole su condición dialéctica sin negaciones y sólo síntesis pero no de contrarios sino de presentes etéreos y heterogéneos cosas curiosas has de ver en lo que somos de complejos con raíces diversas con luchas de dominación de unos sobre otros y sobre otras con poderes construidos desde el dominio de las tierras y ahora del petróleo y la violencia generada que explica bien el pana orlando y toma el cuatro y busca los acordes de si te sientes falconiano que no puede dejar de evocar su tierra desde estas lejuras como dicen ahora los poetas del siglo veintiuno desde estas lejuras centrales  y casi con el cuatro y con su barba recién afeitada se da un aire de resucitado

Atarrayadores

El sol comienza a recostarse sobre el horizonte. Los pescadores y sus atarrayas ocupan los márgenes indiferenciables del canal donde vierte sus aguas la laguna: Las sombras largas de los hombres enhiestos y sus redes a punto, a la espera de expandirse sobre la redondez superficial de un mar acorralado. El peso de los plomos soportado por unos brazos izquierdos tensos, enérgicos, sin ningún temblor que los contraríe. La red recogida en un orden perfecto. La mano derecha bamboleando suavemente el otro extremo de la red. Los ojos atentos a los movimientos sutiles de los peces entre las aguas; avizorando a intervalos el horizonte, evitando la posible hipnosis o el atolondramiento resultante del movimiento recurrente de las olas; escrutando el paso de gaviotas y pelícanos, el paso y su refrenado vuelo, y su caída vertiginosa sobre la presa, indicios claros de la presencia del cardumen.

Andrés escruta desasosegado otras aguas y otros horizontes. Sus memorias de ancestros lo llevan al enorme pescador aventajado con el esparbel, que con su altura de gigante sacaba de las aguas del río las mejores presas; al jovenzuelo que, al paso del vado sobre la bestia de carga, apuntaba como causa de su desequilibrio y caída de la cabalgadura, al mareo del animal; a los otros pescadores sostenidos en atenta vigilia para no perecer arrastrados por corrientes y remolinos sorpresivos hasta el vientre profundo del líquido misterio.

Un ágil golpe de atarraya lo saca de su viaje y una sandalia atrapada despeja el enigma que el mar se tragó.